A face oculta da primavera

Foto: Eu.
(Primeiro relatório: por enquanto, tudo bem. Ainda não sumi deste espaço, nem quebrei nenhum membro. Não fui à bancarrota, pelo menos em definitivo, nem fui deportado. Logo, a maldição do gato preto não teve efeito sobre mim. Até agora, claro. Menos mal. Eu, um; forças ocultas, zero.)

Muito pelo contrário. Parece que meu problema é com o perfeitamente visível. O céu, quero dizer. Tenho uma preferência bastante acentuada por vê-lo azul. Redundante? Sem dúvida, mas é a pura verdade. E às vezes a verdade é, mesmo, um pouco óbvia. Sou movido a tempo bom, ou melhor, a calor. Na verdade, sou um exemplo de pessoa ecológica: meu combustível é o sol.

Nas últimas semanas, comportei-me como aqueles suecos e americanos que desembarcam pela primeira vez em Copacabana e descobrem a luz, o mar, a areia fina e os biquínis cavados. Como eles, fiquei louco. Saía, estonteado, pelas ruas, apontando minha câmera (aquela, a furreca) em todas as direções, alegre, sentindo o cheiro das flores e espirrando com o pólen. A diferença para os gringos de Copa é que eles usam camisetas floridas e apanham insolação, algo que certamente não me acontecerá, pelo menos até julho. No mais, estive no mesmo espírito pueril. "Vivam as mulatas", dizem eles. "Viva a primavera", digo eu.

Mas este não será um post alegre, lamento constatar. A primavera, a verdadeira, por quem tanto eu esperava e que ousei anunciar antecipadamente, finalmente chegou. Com ela, veio a neve. Neve? Não aqui, claro. Em Paris, não tem dessas coisas. Mas em todo o entorno, sim. Muita. A França primaveril está em alerta de nevascas e avalanches. Caminhões tombam nas estradas. Desabrigados encontram a morte. O tempo ameno, anunciam os ventos, terminou de vez. Hoje é o primeiro dia do horário de verão, mas só percebi a mudança porque cheguei atrasado a um ensaio.

Pegos de surpresa (pelo frio, não pelo horário), os cidadãos desta capital se puseram a cair doentes a um só tempo, como numa versão reduzida da gripe espanhola. Meu Deus, como estou sendo dramático! Mas isso é inevitável sob o jugo do General Inverno, esse grande discípulo de Sun Tzu que tem no currículo vitórias esmagadoras sobre Napoleão e Hitler. Fui vencido, deixei-me cair na armadilha. O inimigo se escondeu da minha vista. Crédulo, deixei de lado os casacos e cachecóis. Pois logo que me viu desguarnecido, saltou sobre mim o ardiloso guerreiro, e me derrubou.

Estou aniquilado, mas tenho o consolo de não ser o único. O efeito do clima sobre as pessoas é digno de um estudo antropológico. Já naturalmente truculentos, os vizinhos aqui da cidade estão arrumando briga até com hidrante. Recomendo não perguntar nada na rua, mesmo a alguém usando um colete com a inscrição "Informações". A resposta será invariavelmente um grunhido, com o sentido de "Que é? Não vê que o tempo está feio?". Os cariocas gostam de dizer que sua cidade é triste quando o tempo está ruim, porque as belezas se escondem. Para entender a melancolia desta semana em Paris, multiplique o baixo-astral carioca por mil.

O clima é de depressão generalizada. Os piqueniques sobre a grama, típicos desta época, foram substituídos por longos finais de semana debaixo da colcha. As bicicletas desapareceram. Mesmo os adolescentes que, duas semanas atrás, gritavam diante de minha janela e não me permitiam dormir, onde estão? Puf, sumiram. Por falar em janelas, as flores que comprei para enfeitá-las não resistiram à queda da temperatura. Estão esquálidas. Melhor elas do que eu, mas não sei se agüento mais uma semana de estalactites nas pálpebras.

Meu moleskine, que carrego sempre no bolso interno do casaco, há tempos não vê o dia. Eu poderia dizer que também ele quer se proteger dos ventos árticos. Mas seria uma metáfora idiota. A verdade é que tenho sempre as mãos nos bolsos, para reforçar as luvas acolchoadas. Não as tiro de lá por nada. Bom, se o segredo da existência se revelar de repente...

Mas isso não vai acontecer. Certamente não debaixo do frio, que paralisa toda minha vida. Congela-a, em suma. Meus planos de conhecer as florestas próximas foram adiados. Meus estudos seguem em ritmo lento. A louça se acumula. O blog silencia. Estou convencido de que não conseguirei boas notas, o trabalho não virá, o dinheiro acabará. Quando o tempo está ruim, tudo aponta para baixo. Por exemplo, não duvido nada de que a eletricidade, e com ela a internet, seja cortada antes que eu termine este texto.