Seção versos subcutâneos: Nós.

Nós.

Nós, claro. Como sempre,
buscando o infinito recôndito.
A fissão nuclear.
O silêncio que reverbera nas paredes.

Nós, sempre buscando
na penumbra
a liquefação dos corpos,
a extensão dos membros, rumo
aos domínios sagrados do prazer.

Nós e nossa busca desordenada.
Perdidos da realidade sem jamais deixá-la.
Dois corpos imiscuídos,
a torção dos torsos.
Nós, fincados à terra
para ressoar nos céus.

Não é que sejamos deuses.
Podemos, mas não precisamos
passar por bichos
ou forças da natureza.

Talvez estejamos loucos,
talvez incorporemos vulcões.
É impossível dizer. Mas
em nossa busca, sabemos
que somos um recorte do Todo.
Deuses, bichos, vulcões
estão em nós e
correm por nossas veias,
de um
a outro.

Às vezes,
por um nosso capricho,
o tempo pára.
Logo, porém, volta a correr
com ímpeto dobrado.
Nossos espíritos, então, retornam.
E voltamos, claro,

a ser nós.